Art by Henri Lebasque

Finché avrai da darmi questo verde,

questo monte, questa luce e questa

svolta non ti domando altro, e so chi sei.

Finché mi chiudi nell’angolo di meraviglia

non ho il tempo né la voglia

d’esser triste o non saper cosa fare

di me. Qualcuno pensa, fa di me

quello che vuole, e non si sbaglia.

Paola Loreto: "La memoria del corpo"

Art by George Grosz

Il mio libro sei tu, mio vecchio amore:

ti ho letto le tue vertebre, la pelle

dei tuoi polsi, ho tradotto anche il fragore

dei tuoi sbadigli: dentro le tue ascelle

ho inciso il mio minidiario: il calore

del tuo ombelico è un tuo glossario: nelle

xilografie delle tue rughe è il cuore

dei tuoi troppi alfabeti: alle mammelle

dei tuoi brevi capitoli ho affidato,

mia bibbia, le mie dediche patetiche:

questo solo sonetto, io l’ho copiato

dalla tua gola, adesso: e ho decifrato

la tua vagina, le tue arterie ermetiche,

gli indici tuoi, e il tuo fiele, e il tuo fiato.

Edoardo Sanguineti

Art by Guido Di Marzio

Non so perché rimango fermo,

attratto da queste placide immagini

multiple di micromondi in abbandono,

senza presenza umana, dove ogni cosa,

ogni dettaglio è oggetto, è specchio,

specchio di noi, del nostro

esserci, del nostro transito ignoto,

gioioso sforzo o lamento. Intanto

mando a memoria tra armonia e disagio

queste parole del cosmologo lucente

tra buio e spazio: «Noi siamo solo

una varietà evoluta di scimmie

su un pianeta secondario di una stella

insignificante. Ma siamo in grado

di capire l’universo, e questo

ci rende molto, molto speciali».

Maurizio Cucchi

Art by Paul Rumsey (1956, England)

Geniale artista britannico che crea le sue opere nella tradizione del grottesco e del fantastico.

Si è contenti, ecco tutto.

Crediamo di essere felici e invece quel ridicolo e sospetto stato di euforia è soltanto contentezza. E nella contentezza freghiamo il prossimo, molestiamo il vicino, ci scambiamo visite e cortesie, amiamo qualcuno, facciamo figli. Ma intanto la divina grazia del sentimento si sfinisce nella smorfia del riso, nel gesto scomposto o nella chiassosa allegria.

Chiamiamo contentezza quel vigile stato di incoscienza, il negato accesso a un superiore benessere, a una calma sincera lontana dagli affanni.

Così conteniamo le nostre miserabili aspirazioni nei limiti di una frastornante e grossolana esistenza. 

E ci accontentiamo, ci accontentiamo… poiché non ci è dato d’essere felici.

La felicità è nell’immaginazione dei bambini, nei libri dei teologi, nelle estasi dei santi. 

Ma noi, per il rispetto che le tributiamo e con buona educazione, per ora la chiamiamo arroganza.