Art by Vie Dunn-Harr

O voi ne 'l meriggio tranquille verdissime linfe

tra le schiance, tra' giunchi, tra le fiorenti canne,

deflue; sfavillanti in tremule linee di argento

lunge, da presso come smeraldi, a 'l sole,

date a 'l mio distico il mite fruscio e la pace

de 'l verde! voi 'l riflesso de' pioppi bianchi

date!...

Sta su 'l vertice fulvo de 'l monte il castello diruto

e, bieco falco, guarda ne la convalle;

mira de la spietata aridezza de 'l vertice questi

d'aria di piante d'acque giulivi amori.

Che la bufera ti strappi, o albergo maligno di gufi,

vana minaccia, spettro di medioevo!

A te, ecco, io mostro i miei bianchi sanissimi denti

giocondamente in risa, io golïardo novo,

io che qui sotto l'ombre de' salci, sommerso ne l'erba,

fantastico di Lalla bianca tra la verdura,

fantastico di greggi lascive pe' i pascoli, quali

vedeva a' fonti scendere Teocrito,

mentre la mia musa mollissimamente si culla

su un letto di foglie tenere in mezzo a 'l fiume.

Ozi d'Arcadia. Pispigliano l'erbe d'intorno

con ondeggiare vasto a l'aure, e li alberi.

Io sento a pena fluire le gelide linfe

e dileguare languido l'esametro

teocriteo ne 'l cielo di perla, ché a li occhi si fonde

il paesaggio, verde ne 'l sonno sfuma...

Gabriele D'Annunzio

Art by Valery Vetshteyn

Estranea m’è la lana rugginosa della chioma

E quasi ostile l’ubbidienza del muscolo nel braccio

Ma com’è familiare e devota

La torsione del tuo collo vicino

A me appartiene anche

La freccia degli uccelli migratori

Nel tuo occhio nuvoloso

Scoccata cosí sicura nella mia mente che scoppia

A rapirmi il sangue fiottante

Come adattata alle mie mani

La tenera curva della tua spina dorsale

Le tue ali appena visibili

Fatte di vanni di uccelli infranti

E il tuo corpo plasmato di neve

Yvan Goll: “Erba di sogno”

Art by Jenny Saville, 1970 inglese membro del Young British Artists

”NON SONO CONTRO L’ARTE CONCETTUALE. NON PENSO CHE LA PITTURA DEBBA ESSERE RIVALUTATA. L’ARTE RISPECCHIA LA VITA, E LE NOSTRE VITE SONO PIENE DI ALGORITMI, COSÌ MOLTE PERSONE VOGLIONO FARE ARTE COME SE FOSSE UN ALGORITMO. MA IL MIO LINGUAGGIO È LA PITTURA, E LA PITTURA È L’OPPOSTO. C’È QUALCOSA DI PRIMITIVO IN ESSA. IL BISOGNO DI FARE SEGNI È INNATO. È PER QUESTO CHE QUANDO SI È BAMBINI SI SCARABOCCHIA.”

Non è che l’ombra del silenzio

questa parola che irrompe

e sgorga necessaria come tutto il bene

che in questo momento è compiuto

nel basso della terra

e si misura ad altezza d’uomo.Le coste hanno luce

di rami spezzati

e gli schiocchi del mare

mordono il fiato al vento.

Risale a fatica l’orizzonte

col senso di noi offerti

in sacrificio alla creazione.

Fammela bella l’anima e radiosa

che poi si salta, si cambia quota.Ora mi siedo e scrivo

da dentro questa fonte mai sazia

dove a volte il silenzio ha la meglio

ma di nuovo mi feconda la vita

mi seduce la scrittura

concupiscente e casta.

È qui senza stagione

con fede forse

spiraglio di cauta ragione

e addenta il tempo

come addentano il mare i pontili

o sta come le cose

nella quiete dei ripostigli.Parlami che cigola la notte

sotto i passi di chi veglia

e sogna terre emerse

e orizzonti capovolti al senso

e iguana immobili al sole

cortecce di carne ammansite

in ere lontane

mentre ora un tempo incredulo

avanza nel corpo dei folli.

Lucianna Argentino

Art by Evelyn Embry

 

Il mio libro sei tu, mio vecchio amore:

ti ho letto le tue vertebre, la pelle

dei tuoi polsi, ho tradotto anche il fragore

dei tuoi sbadigli: dentro le tue ascelle

ho inciso il mio minidiario: il calore

del tuo ombelico è un tuo glossario: nelle

xilografie delle tue rughe è il cuore

dei tuoi troppi alfabeti: alle mammelle

dei tuoi brevi capitoli ho affidato,

mia bibbia, le mie dediche patetiche:

questo solo sonetto, io l’ho copiato

dalla tua gola, adesso: e ho decifrato

la tua vagina, le tue arterie ermetiche,

gli indici tuoi, e il tuo fiele, e il tuo fiato.

Edoardo Sanguineti: "Radiosonetto"

Art by Serge Marshennikov

Si smemora la sera sulle alture.

È un altro giorno che muore

e una pace profonda ci tiene.

Sulla frontiera dei monti

il sole silenzioso s’immerge.

Bisbigliano i nidi nell’ombra.

Soltanto si odono i passi

ritmati di noi che discendiamo

dalle colline verso la città che si distende

brulicante di vicoli e strade,

dove luci infinite s’accendono

a contrastare la tenebra che avanza

minacciosa, per conquistare il mondo.

Duro è stato il cammino,

lunga l’attesa.

E sempre incombente il pericolo

del piede posato sul sasso

cedevole, della terra franante

sulla scarpata, dello sterpo

aguzzo, della vipera

che sbuca veloce dall’ombra

col suo morso assassino.

La meta è laggiù

che ognora più s’avvicina.

Grandeggia. Già la tocchiamo

col cuore che avvampa.

Rapidi verso di essa

muoviamo, mentre più lievi

si fanno i passi

e con i passi i pensieri.

Tra poco sarà pace, tra poco

cesseranno la fatica e l’arsura

degli erti sentieri.

S’accende in noi una nuova certezza,

una nuova speranza ci schiara.

Meno avara è la vita

che ci racchiude.

Meno ardui,

nell’ora che lenta si schiude,

ne avvertiamo i misteri.

Elio Andriuoli